No guardo para mañana
¿mañana?
mañana todos muertos

como muere la primavera
temprana
o la blanca flor del cerezo

¿morirán conmigo
las penas que tengo?

qué luz, sombra estrellada
qué invasión al pecho

pero, ay, la dulzura
y la sana locura
no las fulmina el tiempo

mi padre y mi madre
me habitan por dentro

hora imposible, madre
de imaginar tu sufrimiento

arañas deslizantes
¡cuánto te quiero!
no soy el martillo
soy el fieltro

mañana ¿mañana?
muertas las calles
del cementerio

¿quién abrirá la portada?
mañana todos muertos

l. gómez